Imobilidade estival. Sobre a mesa
um livro, compota de cereja
fumegante ainda e, à volta, zumbidos
rasando o silêncio dos corpos e do jarro
ali deixados como coisas de sempre.
À tardinha, o incêndio familiar
no perfil do horizonte. Depois
o ladrar dos cães guardando-nos
o sono. E o desejo informulado
de que nada nada mais acontece no Verão.
Flor Campino
